terça-feira, 24 de novembro de 2020

É pequena

 A vida é pequena,

Quando a vontade de viver for imensa.

O viver é pequeno,

Quando não se entende a grandeza da vida.


O tempo é pequeno,

Quando a importância de ser não for entendida.

O ser é pequeno,

Quando vive na ilusória grandeza da banalidade.


O existir é pequeno,

Quando se faz de cada desejo um lugar de nada.

O desejo é pequeno,

Quando os sonhos são esquecidos pela estrada.


O sonho é pequeno,

Quando não for plenamente o bastante para ser realizado.

O real é pequeno,

Quando a sua dimensão não alcança o objetivo da vida.


A insistência é pequena,

Quando o sentido nela for quase nulo ou insignificante.

A força de viver é pequena,

Quando todas as fraquezas forem sutilmente escondidas.


Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.



terça-feira, 17 de novembro de 2020

Estranha

 Você está estranha,

Como fogo em lenha.

Está cheia de manha,

Como isso se assanha.


Você é feita aranha,

Na sua teia nos embrenha.

Para com garra e unha,

Prender sem medo e resenha.


Você sabe que ganha,

Não precisa de senha.

Meu peito já apanha,

Na pendenga penha.


Você já chama, venha!

Me pondo logo na linha.

Para que eu a ti, tenha.

Antes você já me tinha.


Você logo se empenha,

Em me domar, boazinha.

Pois já sou eu azenha,

Desta linda danadinha.


Você sendo estranha,

Já logo me atenha.

Seu jeito me maranha,

Em ti me mantenha.


Você é uma façanha,

Nesta vida minha.

Pois com artimanha,

Já me adivinha.


Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.



terça-feira, 10 de novembro de 2020

Aonde eu estou?

Estou sei lá, quem sabe por aí perdido.

Estou talvez, num banco qualquer de uma praça.

Estou a ver, os astros sem sentido.

Estou na ternura de uma dama, meio sem graça.


Estou quem sabe, por aí caído.

Estou numa grama qualquer de um pedaço.

Estou talvez a plantear calado.

Estou vai ver, contando estrelas no espaço.


Estou a sofrer em silencio por um amor perdido.

Estou a gastar lágrimas, ao nada, ao léu.

Estou a relutar por este amor ingrato e bandido.

Estou a comtemplar sozinho o vasto Céu.


Estou quem sabe, por alguém aqui esperando.

Estou talvez, no calor do colo de uma profana.

Estou já a pensar que não estou sonhando.

Estou a querer dormir no colo daquela insana.


Estou num quarto qualquer numa cama,

Estou a esperar a mulher que ama.

Estou a ouvir uma voz que já me chama,

Estou naquele fogo que queima.


Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.



domingo, 1 de novembro de 2020

Às vezes

 


As vezes não basta ter,

Mas é preciso antes ser...

É... Não basta só querer,

Antes é preciso entender...


As vezes precisamos fazer,

Para produzir já o crer...

É... Não é só o querer,

Temos também sentir e viver...


As vezes não basta escolher,

Mas é preciso antes de tudo esclarecer...

É... Não é somente colher,

Antes tem que plantar para ver crescer...


As vezes não basta esquecer,

Mas é preciso dominar a arte do esconder...

É... Não se trata de endurecer,

Mas de simplesmente saber logo se defender...


Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.