Este luar

Este luar

Que vejo no céu,

Que se derrama

No mar.

Este luar

Com o seu véu,

O amor queima

No ar.

Lindo luar

Que é meu e seu,

De todos que ama

A brilhar.

Lindo luar

Faz-me logo todo eu,

Que tanto te chama

A chorar.

Autor: Joabe Tavares de Souza - Joabe o Poeta.

Chuva caindo

Tarde serena

Quarto gelado

Coração inquieto

Pensamento longe

Sonho calado

Alma aflita

Voz arranhada

Gestos tímidos

Cama vazia

Corpo inerciado

Tempo fechado

Domingo findando

As portas trancadas

Ao longe música tocando

Mundo lá fora girando

Aqui dentro as fontes jorrando

A dor se derramando

Ao som da chuva caindo.

Autor: Joabe Tavares de Souza - Joabe o Poeta.

É por quilo? Quanto vale?

Desde os primórdios de nossa história,

Somos mercadorias a pronta entrega

Temos as nossas próprias tabelas

Direitos? Só as mazelas

Quando não, as migalhas

E quando tentamos uma reaça

Pronto! Inicia-se a caçada

Assim vai virando aquela arruaça.

A cor da pele é ameaça

Quando não, é explorada

Gritam-se nas nossas praças

Alugo umas manadas

Por apenas trintas pratas

E seguem-se as negociatas

Eu pago vinte na lata

Feito, pode levar pra casa

Casa?! Não, vão pra senzala

Não quero cães na minha sala

Então vamos fazer a papelada

Pra que? Sou homem de palavra

Eu sei, mas é só por segurança

O acordo assim ganha pagina

Com algumas poucas clausulas

E a pena na tinta é molhada

E de comum acordo os nomes se deixa

No final da ultima inocente pagina

Que perante as leis são reconhecidas

Que por pura contraditória ironia

A vida na cor da pele é desconhecida

Poucos se importam com a dor e a agonia

Daqueles que nas suas origens foram disputas

Entregando a morte forçado em terras estranhas

Por apenas um misério prato de comida e água

Limpa? Não, na cabaça é mesmo salobra

Produzindo riqueza para a corte e seu monarca

Que viveram por um bom tempo na maior mamata

Se vestindo em ouro e comendo em prata

E sobre seus imundos lombos carregaram a copa

Do sangue inocente de nossa escura e guerreira raça

Depois das pressões o começo de uma nova era

Isabel a ‘’bondosa’’ princesa logo assina a lei áurea

E em praças publicas se proclamam a esperada alforria

Que os quilombolas tantos sonhavam e assim queria

 E os senhores e coronéis se viam as traças da falência

 Mas logo logo os estrangeiro para cá se migraria

Os italianos e em suas tendas as ciganadas

Hoje vivemos em novas reais esperanças

Mas ainda preconceito nos atormenta

Qual seria o remédio? A tão sonhada consciência.

Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.

As minhas poesias

As minhas poesias simples são,

Mundo no qual eu me sinto.

É neste mundo que tem nelas,

Que como sou me revelo.

Sem as etiquetas da pressão,

Sem os olhares dos perfeitos.

Sem a turbulência do medo,

Sem guardar nenhum segredo.

Aliás, a perfeição é irônica,

Nas suas mais variadas facetas.

Há momentos que ela nos cobra,

E em outros ela nos dá respostas.

Ela responde que jamais existirá,

Uma única forma de ver as coisas.

Menos ainda um enquadramento perfeito,

Pois não saímos de um mesmo ventre.

Neste sentido ainda que não pareça,

Que cada um de nós é único.

Temos defeitos que se assemelham,

E qualidades que se cruzam.

Não me sinto assim nas minhas poesias,

Perfeitos demais ou imaturo de menos.

Não sou louco de me propagar assim nelas,

Como absoluto ou isento no meu ser.

Procuro apenas me colocar nelas,

Na minha forma de sentir.

Dando sentido a minha existência,

Na sensatez do meu viver.

No meu insistente desejo de amar,

Na minha loucura ao me apaixonar.

No meu doido jeito de entregar,

Na minha maluca forma de sonhar.

Assim as minhas poesias,

Expressa o meu jeito de sorrir.

Representa a minha alma,

Nesta minha forma de existir.

Autor: Joabe Tavares de Souza – Joabe o Poeta.

 

Mulher

Mulher que como louco amo,

Mulher a quem comigo quero.

Por onde tu andas mulher,

Pelas estrelas me procurando?

Mulher que eu chamo,

Mulher com quem sonho.

Onde tu andas rainha?

Que domina meu sono.

Mulher que eu rabisco,

Mulher de quem preciso.

Quero dormir em seus braços,

Para sempre sentir seu cheiro.

Mulher que já me domina,

Mulher minha menina.

Onde andas aquela,

A razão da vida minha?

Mulher, mulher, mulher.

Mulher que me fascina.

Será mesmo que és tu,

Que nos meus sonhos repousa?

Autor: Joabe Tavares de Souza - Joabe o Poeta.